EL CHANGO VIAJERO

Has escuchado la expresion “el chango viajero”?En mi familia quiere decir, una comezon que empieza en tu espalda y se mueve cuando la tratas de rascar, como, bueno, un “chango viajero”.A veces me considero un chango viajero. Mi tio Tio Ned, el hermano de mi padre, solia contar historias de una gitana que lo convirtio en un vagabundo. Creo que esto tuvo mas que ver con su trauma, su naturaleza sensible, alcoholismo, y su incapacidad para soportar necios. En su ultima carta que me envio, en un hospital mientras hacia batalla con la demencia, decia, en una letra caligrafica, la misma que mi padre habia aprendido en su escuela catolica, simplemente, “Te Quiero”. El era un viajero como yo, aun cuando mi viaje es un sueno euforico comparado con su experiencia de vivir en la calle, pobre y sin carino, nacido en pobreza extrema, en Bayonne, New Jersey. Su padre se habia ido poco despues de su nacimiento, el ultimo de cuatro hermanos, habia nacido justo despues de la tragica muerte de su hermano pelirojo Robbie, quien habia muerto de crecimiento prematuro a la edad de dos anos. Mi abuela, Mary Katherine estaba destrozada, pobre y habia llegado a Los Estados Unidos a la edad de tres anos. Su madre habia muerto cuando mi abuela tenia dieciocho meses de edad en su granja ovejera en Donegal, Irlanda, sin que nunca estuviera claro el motivo de su muerte. Ella habia permanecido en Irlanda en la granja de su tio Ned y su esposa, para darle tiempo suficiente de fortalecer su sistema immhunologico, para el viaje a America. Su padre y sus hermanos mayores se encontraban en America desde poco despues de la muerte de su madre, pero su padre no podia lidear con un infante por si solo. Ned era hermano de su madre. Ella siempre hablo de regresar a ver a su tio y la granja en Donegal, su tierra sagrada. Nunca se le hizo. Asi es de que cuando su hijo Ned nacio, le dio gusto tomarle una foto de estudio y enviarsela a su tio en Irlanda.Aun cuando la vida de mi tio Ned estuvo llena de retos y peligros, siempre lo recuerdo sonriendo. Recuerdo verlo tomando su Te, y disfrutandolo mejor que ninguna otra persona tomando cualquier tipo de bebida. Estoy segura que de ahi me viene mi pasion por los tes. Te con mucha miel, mucha mucha miel.Cuando viajo tomo mucho te. Ahora me doy cuenta que confortante debio haber sido este ritual en un mundo tan incierto. Recientemente estuve viajando con mi esposo por los peores incendios en la historia de California. La historia de mis abuelos, sobre las tormentas de arena me vino a la mente cuando contemple el humaderal mas denso que la neblina. Los vientos que alimenaban aquel infierno se llaman, propiamente “los diablos.” le subi a mi musica de Miguel Bose, toe mi te caliente con mucha miel y absorvi el momento. Deje que mis lagrimas cayeran, porque supe por el sonido de los Diablos, que la quemazon se iba a poner mal, muy mal. Envie mis oraciones a las personas que iban a quedar atrapadas por el mar de fuego. Recorde lo poco que muchas de estas personas tenian, y ahora este fuego que parecia no tener fin. Tome otro trago. Calme mi respiracion. Le rasque la cabeza a mi esposo y me impresione de su calmada determinacion para manejar a traves de esta tragedia como lo he visto tantas veces. Tome otro trago y me recorde que yo soy un mono viajero, la hija de un marinero, yo puedo -me dije- navegar esto...